Вот он вечер, один из многих,
удержать бы его и в нём поселиться,
чтоб не взлетал, не взмывал как птица
над миром бескрылых двуногих.
На ощупь он мягок, податлив и лёгок,
словно шёлковая перина.
А комната в тенях, словно витрина,
а в окнах темнеет времени молох.
Удержать бы вечера мягкую лапу,
зверёныш ласковый и беззубый,
он вроде дремлет, но тихой сапой
вдруг ускользнёт, царапнув негрубо.
Он ведь не зол, не хитёр, он занят,
у него в темноте за окнами дело.
Поэтому он рассуждать не станет,
так надо, значит, полночь созрела.
И вот уж ночь, а вечер растаял,
и снова мимо, не удержали.
Истина эта всегда простая –
чёрные кони во тьме заржали.
Время уходит водой сквозь пальцы,
сердце никак не уловит сроки.
Смирения нет, а мысли-страдальцы
выжмут из теней лунные соки.
Вот он вечер, один из многих...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030502828
Свидетельство о публикации №117030502828
Рецензии