Мой Лермонтов

Я Пушкина люблю, но Лермонтов мне ближе,
Его тяжёлый стих, его надрывный слог.
Творения его такая сила движет,
Что вряд ли кто ещё сравниться с ним бы мог.

Строки его полёт бушует, словно пламя,
Внутри всё выжигая до донышка души,
И сердце разрывает горячими словами
Больной поэта крик, как будто из глуши

Седых Кавказских гор, что стали ему пленом,
Где воспалённый дух искал себе приют.
Он был так одинок в огромном мире бренном,
А горцы до сих пор стихи его поют.

Он рано встретил смерть, не дописав поэмы,
Не рассказав России, всю боль своей души.
Ушёл без сожаленья, но в памяти нетленной
Осталась его высь, осталась его ширь.

Остался вечный свет сердечного страданья,
Осталась чистота, присущая ему,
Остался навсегда "печальный дух изгнанья"
Сияющей звездой в созвездии вечных муз.

Я помню с детства всё, ещё из старых книжек,
Его "Бородино", и "Мцыри", и "Кавказ".
Я Пушкина люблю, но Лермонтов мне ближе,
А в сердце - глубина его печальных глаз.