Их дни идут и капают на дно песчинками закадровых событий, немыми сценами вплетая абрис снов в конечный миф, учивший говорить их. Их дни молчат, сидят в своих углах, следят как зреют яблоки на ветках, как яд змеиный продают в таблетках, как большинство слов вслух не говорят, меняют души на поддельный яд, за это время рушит всё подряд, и ничего из этого не жалко. И некому заполнить этот миф кристальным воздухом, пустынным пляжем моря меж двух миров, где друг у друга двое вдруг появились тенью на песке...
Казалось, им дозволено любое смешение оттенков на холсте, но дни неумолимо истекали, пока они возможность упускали ни строчкой не сбываясь в этом сне...
Но краска на руках не высыхает...
Но краска на руках не высыхает
© Copyright: Древний Странник, 2017
Свидетельство о публикации №117030405777
Свидетельство о публикации №117030405777
Рецензии