Ох, папаня, ты был психоват,
истеричен, тревожен и зябок.
Вспоминаю тебя нарасхват,
ты душе словно кукла из тряпок.
Поиграть бы с тобой, приманить
из пустот, где ты время проводишь,
где тебя по ночам трудно снить,
где с луною ты век хороводишь.
Вдруг из воздуха смерть подхватил,
привязалась к тебе как простуда.
Если б мирно ты жить прекратил
и вознёсся в нирвану как Будда.
Но ты мучился, медленно дох,
как положено нам и собакам,
и как зимняя ветка усох
и покрылся мученьем как лаком.
Зимний ветер, душа словно дым
поднимается лохмами в небо,
там уж космос пространством седым
корни точит духовного хлеба.
Вот сошлись мы и вот разошлись –
день, неделя, а может три века,
но по мерке нигде не пришлись,
ведь бессмысленна жизнь человека.
Ох, папаня, ты был психоват...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030403074
Свидетельство о публикации №117030403074
Рецензии