Живу на чемоданах, вновь лететь...

Живу на чемоданах, вновь лететь
готов куда-то к чёрту на кулички.
Не вижу жизнь, не понимаю смерть,
поют о чём-то в спину две сестрички.

Поют о чём-то. Я стою спиной
к обеим и не вижу где разгадка
одной загадки, заданной весной.
Весь век с загадкой я играю в прятки.

Куда бежать и от кого бежать?
Найти тебя ведь знаю невозможно.
И будет дом как марево дрожать.
Я по нему ступаю осторожно.

Корабль-призрак и тоска в груди.
Скорей мне надо вырваться на волю.
А воли нет и нет как ни крути
и скоро снег как россыпь белой соли.

Нескоро я утихну, замолчу,
ну разве что помогут, пожалеют.
И вот опять слова, слова строчу,
чем дальше, тем отчаянней и злее.

Что нужно мне? В чём суть и существо?
Мне надо чтобы мёртвые воскресли,
чтоб это быдло, это вещество
вдруг сотряслось Армагеддона вестью.

Иначе бег, блуждание впотьмах,
иначе я солдат из окруженья
не выбравшийся, потерпевший крах,
позор вкусивший хуже пораженья.

Иначе я бездомный старый пёс,
хозяина незнамо как проспавший
и выскочивший как из под колёс
и веселей от этого не ставший.

Иначе я январская метель,
иначе ледяной январский ветер.
Так и лечу с той смерти и досель
и где остановиться не приметил.