Я помню смутно город, но другой...

Я помню смутно город, но другой,
не этот где сейчас, не тот что там,
а сказочный, как радугой-дугой
согнувшийся по памятным местам.

А памятны они оттенком чувств,
надеждой что витала в тьме небес
и поиском неведомых искусств,
людей весёлых, необычных мест.

Искусство управляло там душой,
искусство, а не деньги и семья.
И было от надежды хорошо.
А в чём она, уже не помню я.

Один там рисовал и лепетал,
другой писал стихи и пил в запой.
А третий просто в небо улетал
и завещал друзьям: проснись и пой.

Потом какой-то умер, кто-то сник,
ещё один внезапно постарел.
Но то потом, когда ужасный лик
нам показал материи предел.

Я был не я, а был другой совсем,
а кто – отсюда и не увидать.
Кто правил бал, кто обещал нам всем,
что можно из ничто весь мир создать?

Боюсь и молвить. Вдруг совсем не он,
а сон случайно рухнувший в пролёт,
сон оступившийся, самоубийца сон,
сон браконьерской пулей сбитый в лёт.

Да, это сон, навеянный извне,
наведенная форма давних дней.
О жизнь моя, о голова в огне,
о призрак негасимых тех огней!