Я слышу, ангелы поют
о чём-то вовсе незнакомом.
Во всём я вижу Страшный Суд,
прощание с времянкой-домом.
Я беспризорен как песок,
как пыль летящая по ветру.
Души я слышу голосок,
но издали, где километры
легли как расстоянье сна.
Но что есть сон, а что реальность?
Сейчас зима, во сне – весна,
и чувства разная тональность.
Годов колышется мираж,
не так уж много их осталось.
Хранит меня мой ангел, страж,
а жизнь ушла, жизнь расплескалась.
Но ангелы поют о том,
что есть надежда, как одежда.
Тесна, ношу её с трудом
и кожу натираю между,
и до крови натёрла мысль.
А та, что умерла когда-то,
которая весь жизни смысл,
зовёт и требует возврата.
Я слышу, ангелы поют...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030402937
Свидетельство о публикации №117030402937
Рецензии