Земля не держит ни хрена.
Чем жить, как умереть – не знаю.
Пал хлад и далека весна.
Судьба предчувствия вонзает.
Боишься, а бояться грех,
сказали: ничего не бойся.
Но трудно мыслить без помех.
На жизнь, на смерть в шеренгу стройся.
Мы перед смертью все равны.
Но как это понять живому?
И никому мы не верны –
ни богу доброму, ни злому.
Бывает, ангелы внушат
подсказку, но поют метели,
и снегом дом запорошат,
а мысли так и не созрели.
И вот опоры нет хоть плачь,
идеи нет - живой, конкретной,
и ночь подпрыгнула как мяч
и сон растаял незаметно.
Ни до чего я не допёр.
Надеюсь, кликнут, если нужен.
А нож тоски моей остёр,
а ветра свист, как стих, простужен.
Земля не держит ни хрена...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030402909
Свидетельство о публикации №117030402909
Рецензии