художник долго, долго так писал

Художник долго, долго так писал,
Портрет единственной, верной и любимой,
И каждый раз с мольбою всё шептал,-
Ну дай же, Боже, сделать штрих красиво.
  Чтоб отражал тот блеск родимых глаз,
Чтоб на руках видны все были линии,
В которых много, много, много раз,
Он засыпал от ласк неповторимых.
  Вдруг улыбнувшись, левой наотмашь,
Слегка добавил лучиком игривым,
Её последний жёлтый длинный плащ,
Что он купил за пару сотен гривен.
  И теплотой повеяло с груди,
Исчезло время в груде акварелей,
Под светом звёзд весенней красоты,
ЕЁ нашёл ,- с последнего апреля.
  Когда держа под руку по бульвару,
Он вёл с любовью бережно и нежно,
Вдруг в вышине нежданно засияла,
Звезда, последней солнечною песней.
  Подняв вверх руку, вдруг она спросила,
Скажи, мой сын, её огонь ведь вечен,
И сколь же в ней той красоты всесильной,
Я так признательна за этот чудный вечер.
  Исчезло время, растворясь в пространстве,
Вновь кисть застыла в дрогнувшей руке,
Последний штрих, важней любого глянца,
Ведь от него зависит труд весь и портрет.
  В котором всё должно быть как в романсе,
Любовь, тепло, и радость, и печаль,
И оживив последней краской влажной,
ОН долгим взглядом с пристрастием изучал.
  Вот локон светлый упал волной на плечи,
Глаза  ЕЁ, как капельки дождя,
В них столько ласки, весеннего рассвета,
И шарф, любимый шарф, поверх любимого плаща.