Ошибка

Из воздуха наполненного мраком,
Из ароматов умерших цветов,
Отрывков позабытых ощущений.
Любовь людей обычно состоит.

В ней много человеческого быта,
Он просто, как отрава для неё.
А цепи искалеченных судеб-
Ей подло закрывают небосвод.

Проклятое же время умирает,
Обманывая синхронностью часов.
И сладостным несчастием надежда-
Становится с уходом чувст и сил.

Обрывочно по памяти сверяя-
Возможности и выдумки из снов,
Пытаются на ложных оправданиях,
Счастливыми казаться на виду.

Извечная проблема поколений,
Ошибка разрушающая мир-
Желания свои называть любовью,
И этим жизнь в страдание превращать.


Рецензии