Я с рождения... Слышишь? Колючей была...

Я с рождения...Слышишь? Колючей была,
Недотрога, как кактус, наверное так,
Просто чаще и больше немного цвела,
Что для цвета обычный скорее пустяк.
А вообще рядовой, неприметный цветок,
Точно так же срывают, кромсают, несут,
Водружая охапкой на жуткий лоток,
Из которого после нас и разберут.
Я не лучше, не хуже цветов на окне,
Пусть они и свободны, красивее, в"ажны,
И их жизнь никогда недоступная мне,
Заставляет над этим задуматься дважды.
Первый раз, когда их поливают порой,
Говорят им, бывает, простые слова,
Забывая следить за моею водой,
И рождается вывод - судьба не права.
А второй безвозвратный и неисправим,
Я увяну, а им ещё долго цвести,
Скоро цвет опадёт и в итоге засим,
Остаётся, как мусор меня отнести.
Ну скажи, объясни: Где закралась вина,
Каждый раз, почему и за, что они так?
Просто краше и больше немного цвела,
Что для розы обычный, неважный пустяк,
Красота несомненно для мира нужна,
Потому неприступна и колется, где то,
Но ответьте мне люди: Какого рожна,
Кто то должен платить своей жизнью за это?