Взлетая на поверхность день за днём,
мы обязательно когда-нибудь умрем.
Но не сейчас, не в эти будни - дни.
Мы умираем вдруг, отчаявшись, одни.
Я не про вас, и даже, да, не про себя.
Я про очнувшегося в соло соловья.
Он верный зову, голосу, себе,
очнулся буквой И на жизненной трубе.
И вот теперь, он хлопает крылом,
глазами, рвётся, напролом,
взлететь, сбежать к себе и от себя.
Не привлекательная смерть у соловья.
Вот, собственно, и весь эксперимент,
не долгожданный, но ожиданный момент.
Что понял, что успел осмыслить соловей?
Лишь только то, что стал немножечко смелей.
Лишь только то, что смерть и есть финал,
которого он так давно желал.
Лишь только то, что мы беспечны и глупы,
когда взлетаем снова в жизнь из пустоты.
Соло
© Copyright: Алексей Прохоров Москва, 2017
Свидетельство о публикации №117030306212
Свидетельство о публикации №117030306212
Рецензии