Мне берёзы, склонившись, шептали.
О любви. Той, которой так мало.
Той, которую мы растеряли.
И которой почти не осталось.
Им признался мужик полупьяный,
стоя между стволов белоснежных.
Руки грубые, грязь под ногтями…
бересту растрепали… так нежно.
Со щербинкой блуждала улыбка.
Самокрутка с какой-то заразой…
И, наверно, от едкого дыма,
заблестела слезой синеглазость.
Я шагал этой рощицей хмурый…
Редкий день – шёл пешком по России.
Протянул ему руку, мол, Юра…
Он ответил серьёзно – Василий.
Сели с ним на траву у берёзок.
Было пол-пузыря, без закуски.
И о чём-то ужасно серьёзном
говорили неспешно по-русски.
Воздух Родины грудь распирал мне.
Подпирали деревья мне спину.
И я чувствовал! Чувствовал! Знал я -
- отдавали волшебную силу.
Березы
© Copyright: Егор Бард, 2017
Свидетельство о публикации №117030209427
Свидетельство о публикации №117030209427
Рецензии