vino fons vitae

Она, что ни день, утирает слезу,
Слюнявит жилетки, рыдает в подушки,
Стучит на меня МВД-шной подружке…
Коза на возу.

Я честь ее девичью грубо попрал,
Я  старый развратник (О, Боже, доколе?!),
Я лжец, тунеядец, подлец, алкоголик,
Фельдфебель, капрал.

Я должен ей это, я должен ей то,
Я должен работать, обязан трудиться,
Любить, танцевать, восторгаться, жениться,
Водить в шапито,

Любовь и рубины, парфюм от кутюр,
От них же тряпье, эксклюзивные вина,
Бутик на раскрутку и плюс «Ламборджини»,
А я – штукатур.

А ей померещилось что-то во мне
Два года тому, в нашу первую встречу:
Я был обаятелен, жив, обеспечен,
Но трезв не вполне.

Куда он исчез, тот былой удалец,
Богатенький папик, адепт гедонизма?
И где это все: обаянье, харизма,
Бабло, наконец?..

Я  страшный татарин преклонных годов,
Мой ангел, я мыши церковной беднее,
Но пьяный – я лучше, щедрее, умнее,
Я даже здоров.

Не плачь, моя радость, я тот же не тот,
Я – Джекилл и Хайд, я- архангел и черт,
Я – гений, Паэт, графоман, идиот,
Я просто варьирую разные стили.
И помни, что кактус, политый текилой,-
И кактус! - цветет.