Пусть тема не стыдится, полночь бьёт
и всё что за душой трясёт наружу.
Вот скажем кто-нибудь меня убьёт
и бросит в стужу.
Или тебя, ведь правила легки,
которые попали на скрижали.
Их обсуждать конечно не с руки.
Мы б и не стали.
Но кто поверит, что святой Франциск
их лепетал пичугам на заборе?
А если не пичуги, василиск
с слезой во взоре?
Но не о том я, этот древний куст,
Бог говорил с людьми, а что ж сегодня –
один хитина под ногами хруст
и полночь-сводня?
Мир полночи, где звёзды не горят,
где лунный луч в снежинках заблудился
и ангелы по три как на парад
и в сон, чтоб снился.
Но как же куст, где продолженье, где?
Христос уже две тыщи лет невидим.
Писал один, что встретимся в суде.
Ну что ж, увидим.
А впрочем – это всё больной февраль
и затянувшейся зимы загадки,
остатки жизни, снежная мораль.
Остатки сладки.
Пусть тема не стыдится, полночь бьёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030202840
Свидетельство о публикации №117030202840
Рецензии