В этом городе из каменных блоков
Под весомыми балками стальных арматур
В мире с цветами, лишь зимней берёзы
Был человеком рождён драматург.
Его сердце пылало, горело страстью огня
Он хотел и желал писать день ото дня
И посылы мечты, воплощая в реальность,
Он тратил чернила на пустую бумагу.
Он писал, писал без оглядки
Ежедневно писал о любви,
Но в мире, где книги сжигают старанно
Творенья его ждут беды.
И когда придёт беспощадный пожарный,
Белёсой ручищей пламя бумаге даря,
Его книги вспыхнут, как масло,
Отдавая огню себя,
А наш драматург, повидавший немного,
Был погребён под завалами дома,
Держа маргонцовку в руке.
Посвящаю туманному утру.
***
© Copyright: Ваш Владимир, 2017
Свидетельство о публикации №117030211293
Свидетельство о публикации №117030211293
Рецензии