и не стих, и не исповедь

Ты послушай меня, пожалуйста, в тишине. Я пишу и не стих, и не исповедь. Непонятно что. И неважно, что увидишь сейчас во мне. Важно, что ты пришел.

Я устал, я запутался, я не знаю куда идти. В монастырь ли, в кабак, в спортзал. Я стою на распутье и все предоставленные пути, тихо шепчут, что я пропал.

Я такой же как все, не имею особых вех. Жизнь моя до отвратительности тиха. Я такой же как все. Иногда я иду на грех. Ну ты сам посуди, куда без греха?

По утрам мой будильник звенит как гром. Вечерами вино льется как вода. Я попал в абсолютный чувственный шторм. Понимаешь, это беда.

Я пишу обобщенно, формулирую, как могу. Среднестатистически выйдет. Ни дать, ни взять. Я пытаюсь сказать, то, чего сам не пойму. Или просто боюсь понять?

Я бы с радостью все рассказал, если б смог. Но не подбираю слов, чтобы вылить свою печаль. И если бы мне предоставили с Господом диалог. Я бы, наверное, промолчал.

Снова курю, маме не говори. Мама волнуется, можно ее понять. Мама не знает, что у меня внутри. Снова ни дать, ни взять.

Буквы бегут и складываются в слова. Я уж не знаю, как мне их догонять. Постоянно раскалывается голова от мысли, что что-то надо менять.

Так к чему это все? Я не могу дать ответ. Хочется плакать, поднося телефон к глазам. И как молитву произношу я вслед « во всем виноват я сам.»