Ты всё поймёшь, как мне скучалось, как я не в ш

1.

Ты всё поймёшь, как мне скучалось,
как я не в шутку занемог,
когда возьмёт за сердце жалость
при чтеньи запоздалых строк...
увидишь, как тебе дышали, -
не просто так, а самым малым -
тире и точкой с запятой...
да, ими что... самим же мной -
поймёшь, как было одиноко,
везде увидя, лишь, меня -
без дыма, искры и огня,
но, удивишься, помнил столько
того, что было, может, нет -
на всё найдёшь во мне ответ...

2.

Увидишь, как ловили воздух,
среди отчаянья, слова:
узнаешь, что такое можно, -
не умирать, уж не живя, -
когда уже застыло время,
и взгляд уже к земле накренен,
и непослушна стала речь -
уж смыслы незачем беречь...
и ты прочтёшь и ужаснёшься -
зарежешь вдохи без ножа -
поймёшь, что значит, обожать,
когда уж сердце еле бьётся...
ах, сам себя б расстрогать мог,
да, видно, не пришёл мой срок...

3.

Что без тебя меня не будет,
уже каким-то чувством вник -
кто знал меня, тот не осудит, -
во мне всегда дремал старик:
весь мир встречал ворчливым тоном -
я им был просто переполнен -
всё надо этак, да не так, -
ну, в общем, тот ещё... чудак...
теперь же я во сне летаю -
но это было б ничего -
такое свойство всем дано -
но я ж перо тебе бросаю,
потом ещё, потом ещё...
хм... кофе был переслащён...

4.

А ты... ты занята периной
и, как охотник, день и ночь
сидишь в засаде терпеливо
и ждёшь мои потери, ждёшь...
и молишь, лишь: не приручайся,
так и летай в режиме вальса -
всегда вблизи, всегда вдали,
как на картине корабли, -
твои, ведь, перья потеряют
упругость влажных облаков,
а без неё твой путь таков,
что лучше ни с какого края...
и я оторванным летал -
и ни орёл, и крыльям внял...

5.

И возмущался, что не будет...
но это я уже сказал...
что разобьюсь... жестоки люди...
но ты перину... умолял,
что не свяжу златые руки,
что не узнать вовек им скуки...
да, умолял, но в пустоту
кидал всю речи красоту...
я уверял, взбивать перину
из трав под утренней росой,
ещё не тронутых косой,
и одуванчиков пушинок,
что присылала в помощь мне,
когда снижался, нет сильней...

6.

И ничего... такая жалость...
пустой, как слово невпопад,
как если кофе не осталось,
зато горою скорлупа...
неужто так и погибают -
когда уж время не считают
ни другом личным, ни врагом,
а так, как воду решетом...
когда и мускулы не служат
и не маячит уж вопрос:
до скольких? я уж перерос
всю эту блажь... но жёстки люди...
вот так когда-то буду я -
заплачут все мои друзья...

7.

Друзья... как много в этом звуке...
простите, это не сюда -
оставлю лёгкий тон в разлуке -
иначе, криком... вот судьба...
один, в пустыне безразмерной
не то живой, не то потерян
влачил к закату дни мои,
как вдруг запели соловьи...
и это ты, моя старушка,
явилась к старости моей
писать с натуры кораблей
и приготовя... где же кружка?
опять обман... который раз...
который год с тобой у нас...

8.

Ты говоришь, а я внимаю
который... слышится шансон,
а я б не стал: в невинном самом
всегда укроется "влюблён"...
но не в себя ж... цветам весенним,
в своём незнаньи откровенным,
я б преимущество отдал,
не развязав в душе скандал, -
не греясь беззаботно в прошлом,
не зная солнца яркий свет,
хранящий их красы успех,
и веря, лишь, в зеркальный воздух,
себя вручают, как сюрприз...
я, может... нет, я не нарцисс...

9.

Я летним предан... самым нежным
и удивительным... лишь, в них
я отдыхаю безмятежно
и нахожу любимый стих...
не зная холода, доверят
последний лепесток, согрея
твои застывшие черты,
и ты уже - они - не ты...
и вот уж я, а ты внимаешь
который раз, который год,
как будто не наоборот
и всё равно, с какого края...
и если где его менял,
то я - не я... таков нахал...

10.

Тебе пишу... кому же боле,
что остаётся мне ещё,
такая раз досталась доля,
но я не против, лишь, смущён -
едва-едва, конечно... правда,
надеюсь, мне придёт наградой
за все мои шальные дни,
хоть, не по прихоти они,
моей, вестимо... я не смею
тебя в лукавстве обвинять
да свои рифмы поправлять,
когда и граммом не владею
того, в чём безупречна ты...
ах, где вы, где, мои мечты...

11.

Их не имел... как странно, правда?
но представлять, что не дано,
всегда считал пустой забавой -
ведь, жизнь - не сцена, не кино...
хотя, за кем-то повторяю,
шагов несмелых вспоминая
безличный и хвалебный ряд, -
себе, примерному, не рад...
не замечала - краской белой,
хотя, и терпит полотно -
ему всё кажется равно -
не написать, что жизнь имела...
и вот пришёл расплаты час...
зато палитру мне припас...

12.

Палитру... и с твоей улыбкой...
ты угадала свой портрет?
с рукою нежной, станом гибким...
лишь, воздыхают все вослед...
а я... до умопомраченья
(скажу всерьёз и откровенно)
хочу секрет твой разгадать,
что дважды два не три, а пять...
нет, я не то, что любопытный
иль, с очень длинным языком,
но нарисуй мне пять Джоконд,
я буду на шестой зациклен...
а ты... ты красками казнишь,
увидев серое, как мышь...

13.

Вот как меня... рукою хладной
и крайне трепетной душой,
как осень ранняя отрадой,
ты возникаешь предо мной...
я ж негодую и бледнею,
я глаз своих открыть не смею -
я, разве, так уж дряхл и плох,
что сам и не таскаю ног, -
ты посмотри: сама изящность,
упруг и лёгок каждый шаг -
ведь, не какой-нибудь ишак,
чтоб к грузу был бы непричастен...
но не услышан... чуть дыша,
влачусь, стихи свои смеша...

14.

Убит... к чему теперь стенанья,
пустых похвал ненужный стон...
простите, если было ране,
но я внутри себя влюблён
во всё, в чём нет определенья,
где отступает принужденье...
всё это множество свобод,
где не проступит рабства род,
где миром правит бесконечность,
где братство неподкупных воль,
где выбор не грозит тюрьмой,
а вседержители невечны...
где в отреченьях от себя,
лишь смысл найдёшь своим стезям...

15.

А так... признаний - кто? - ни малых -
жил, как послушный верный пёс, -
всему служа, но не вникая,
что происходит, в чём вопрос...
и почему одной медали,
хотя б высокой пробы дали,
другое явится лицо,
а куры, чтоб снести яйцо,
сначала узнают курятник...
короче, жил и не имел...
и не сказать бы, что не смел,
а просто сам в себя упрятан...
явился в жизнь, играя роль,
а сам-то знал, кто был? а ноль...

16.

Нулём быть... чьих-то нумераций...
уже мне стало не смешно -
зачем чужих детей касаться?
пить из чужих посуд вино?
зачем просить чужих оценок,
теряя веру постепенно
в то, что бесценно, сам ты в чём...
я ряд бы мог продлить ещё,
но не хочу поддасться роли -
как только выйдет, так убьёт, -
вино испить себя и ждёт,
а дьявол для того и ловит...
игрой преследуя игру...
на поводу его иду...

17.

Ну, да, игрой... и без везенья...
с моей, конечно, стороны -
чтоб допустить к нему презренье,
ещё не наступили дни -
не так легко поверить смерти,
когда твой слог открыт и светел...
ах, леший, он и тут обвёл -
ему зачем, чтоб слаб и квёл...
ведёт с рожденья, как дитятю,
следит, чтоб разуму цвести
и веру в Бога обрести,
а не иметь судьбу собачью...
вот как-то так, вот где-то тут...
не то твой враг, не то твой друг...

18.

И вот, живой, пока желаю
не для кого-то, для себя,
и не ищу дорогу к раю,
и там не буду никогда...
я б там скучал, определённо -
всё так уютно и пристойно,
как тот певец нам воспевал...
где он теперь творит скандал...
так вот, живой, хоть, не под снегом,
и симпатичен так ему,
что выбор я его приму,
как свет живительный Омеги...
чтоб мне там быть, мёд-пиво пить,
где звёздам в бесконечность плыть...

19.

Ты прождала, сказала... верю -
я сам, как видишь, переждал
перед незапертою дверью...
годами длящийся финал...
не так легко, как постучаться
и знать, что можешь повстречаться,
а, может - нет, и ты готов
принять судьбу без лишних слов...
а тут... то в жар тебя, то в холод -
ведь, счастью подавай вершин -
отдай своё и не греши -
и это всё, когда не молод
и знаешь, что взойдёт она,
твоя последняя звезда...

20.

Не утонуть бы в самомненьи -
и то нелишне ремесло,
когда на выдохе терпенья
назреет горькое вино,
чтоб защитить собою сердце -
ему же, бедному, не деться
ни в широту, ни в долготу,
а хочет верить в красоту...
но ах... готовься к обороне
от тех, кто в мненьях знает толк -
кто нарисует потолок, -
и ты уже опять в неволе...
тот воин - может быть и я,
а могут - и мои друзья...

21.

Пока ж на облаке летаю
ни полубогом, ни царём,
а пчёлкой дани собираю
с земель, отдавшихся внаём...
и столько раз рискую словом,
быть не хотящим невесомым,
а всё стремящимся на край,
что только снега подавай,
чтоб, если что, охолонуло, -
ведь, раз взлетит - не воробей -
ему-то было б веселей,
но если земли... думы, думы...
всё вам зараз да целиком,
как чай с хорошим кипятком...

22.

Не позволять душе трудиться -
ну, да, предвиденный финал -
ведь, лица - это только лица,
а что за ними, кто бы знал...
что сходу поддаётся глазу -
бывает, что несёт заразу,
иль, просто-напросто сорняк -
хоть, так сорви его, хоть так,
и завязь не осилит сердце,
не встретив главного цветка,
а без неё ни свить венка,
ни гимну главному не спеться -
повиснуть, как сухая плеть -
в трудах пустых перегореть...

23.

Внять вездесущему обману
мне было б, право, не грешно -
его владенья так пространны,
что искушений столько, но
я льдом, к его досаде, скован -
границей чуткой, безусловной,
хранящей то, что не сдалось,
алмазом непролитых слёз...
что суетою не укупишь,
волной фальшивого тепла -
её метель давно смела -
кто север обвинит в проступке...
подснежник благодарен сну -
апрель рождается в плену...