Теперь давно не пишут писем…
Луна, красуясь в темноте,
Стекает патокой по листьям.
Всё спит… Не спится только мне.
Давно. Давно не пишут писем.
А я не смог пера сдержать,
И мчит оно орловской рысью,
Стараясь сердце обогнать.
Ты рассмеёшься, прочитавши
Далеких грёз никчёмный блик,
И выбросишь, надменно смявши
Чужой души безмолвный крик.
Прости за путанные мысли,
За так негладкие слова,
Которыми я плохо выстлал
Дорогу к тайне волшебства.
Ах, если б довелось поэтом,
Или рассказчиком… А то,
Пишу, как думаю при этом.
Хоть буду и казним за то.
И не оставит строк корявых
Мечта несбыточная след,
Как отблеск в локонах кудрявых
Их не принудит обгореть.
Пусть и давно не пишут писем,
Я напишу. Мне - всё одно;
Больное сердце скачет рысью,
Стегая чувствами перо.
Теперь давно не пишут писем
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2017
Свидетельство о публикации №117030100950
Свидетельство о публикации №117030100950
Рецензии