Суетливые руки , и голос,
Как волнение не укрощай,
Даже басмой твой крашенный волос,
Говорят мне сегодня прощай.
Уголок наш, не знающий стужи,
Был становищем грозной орды,
Чувств , кочевников , мирных снаружи,
Но жестоких , внутри , до беды.
Мы штыки, к ним, азарта примкнули,
Не желая «чукотской» борьбы.
А, пронзив, круг покоя , рискнули,
Уходить от «бескровной» судьбы.
За окном машут ветки сирени,
Гневно ливень шумит гастролер,
Из прощальной приходит мигрени:
"Миссис как Вы? Прекрасно, сеньор!"
428. романс. суетливые руки и голос..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117030108185
Свидетельство о публикации №117030108185
Рецензии