Что же ты, голь перекатная, –
где твоя сбруя нарядная?
Что от хозяина доброго
хочешь ещё? – попроси!
Бьёт толковище отрадою
здесь у подъезда парадного
Да справедливого барина
ждут, как всегда, на Руси…
Всё озадачен копейкою
русский мужик неприкаянный,
Рот закрывая беззубый,
дразнит улыбкой змею.
Здесь само время, как в омуте,
тонет, брыкаясь отчаянно,
И на портретах Крамского
будто себя узнаю.
Как повелось, что из имущих
всё состраданье повытрясли, –
Где подевались Некрасовы?
Надсоны вымерли все?
Ведь из рабов да угодников
гордых спартанцев не вырастить
Да с Леонидом за родину
некому встать на косе…
Что же у братии пишущей
складно-то всё получается? –
И на вопросы горящие
вроде бы найден ответ,
Я здесь – зерцало холодное,
где это всё отражается:
Вижу, как Лермонтов кровью
вычеркнул слово «поэт».
На Руси
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2017
Свидетельство о публикации №117030107630
Свидетельство о публикации №117030107630
Рецензии