март

Какая скука смертная
смотреть на белый свет,
и  меря время метрами,
считать минуты лет.

И становиться деревом,
врастать корнями в пол,
годами  пустотелыми
наращивая ствол.

Невинным чувством лиственным
нахлынут этот март,
и, обернувшись истиной,
сведёт меня с ума.


Рецензии