А ты прочти - 6

VI. Изнасилование


О чём писать? Собратья на изменах.
И вроде опыт, и полна башка
/как тот, наполненный бумагой, шкаф/
идеями… тогда какого хрена
насилуем мы Музу без конца?
Ты глянь, как спа’ла бедная с лица;
как стёрла в кровь несчастные колени,

в попытках тщетных угодить “творцам”.
Да ладно бы, когда несчастный гений
пускал, обогащая, кровь по венам,
а не подсовывал свой хлам льстецам.
И всё одно и то же – нюни, слюни;
томится плоть в разлуке без Манюни,
которая влюбилась в подлеца.

Прослыть банальным – это как два пальца
не об асфальт, конечно… видит Бог –
таится в творчестве большой подвох,
когда велик соблазн ваять из глянца.
У всякой показухи есть цена:
себя в искусстве полюбить сполна,
вдруг вылепив поэта из засранца.

Как много хобби, игр, шарад, кроссвордов
подсовывает на досуге жизнь…
а ты рифмуешь  “этажи – кажись”,
в калашный ряд пристраиваясь с мордой
/пардоньте, с рылом/ члена РСП.
Когда бы отдавал отчёт себе,
то враз слетела напускная гордость

за, извините, благородный бред…
“Зенит-Арена” просит волонтёров,
в “Бюро трудоустройства” ждут монтёров,
в кафешке некому подать обед.
А тут поэтов пруд пруди, как грязи
и с Музы/Муза/ не желают слазить,
поскольку вкалывать желанья нет.

Скажу чуть больше: ярмарка тщеславья
безумной вакханалии сродни:
пока совокупляются одни –
другие вторят бесконечно “love you”
рифмуя слово бедное “любовь”.
И мне, представьте, нужно вставить… кровь?..
да ладно, по любому буду прав я.

Клоню к искусству. Остальное – лажа.
Когда забьётся сердце с частотой,
сродни военной пулемётной той
стрельбе – тогда отыщется пропажа
ну, то есть, ключ к читательским сердцам.
А нет – вопросы только к праотцам;
к далёким предкам, к обезьянам даже.


продолжение следует…