Проклятье

Будет проклято всё – начиная с имени,
Начиная с обличия в сонме дверей.
Сомния спутанных горьких линий –
Утопия пала, как якорь на дно морей.
 
Оный горюет факел – он над Помпеей,
Он в яростном крике буравит твердь.
Принцесса из прошлого – лик сомнений.
В словах Атлантиды – из глотки смерть.
 
Из глаз безобразных– букетом слёзы,
Что разлились, будто лёд, вдоль ног.
Во мне – её голос, в тебе же – образ.
Суть – едкий войлок, китайский смог.
 
Всё равно Твоё выйдет из Аустерлица
Прошлого. На худом лице – нежный сон.
Полустёртая боль перестанет слезиться.
Паперти впали, как дети, в безумный стон.
 
В обездоленном крике услышан грохот,
Ты – моя келья, в которой пусто,
Потому что молитвы насущному богу
Для тех, у кого иссякает искусство.
 
«Мне больно – люблю» - в истерике-вопле,
В измученном спазме их вечных мотивов.
И даже когда эллипс комьями лопнет,
Я буду с тобой – меж стекла новой пыли.