Куда я со своею лирикой...

Помчалось время, закружилось
В потоке дней, в мельканье лиц.
Всё как-то быстро изменилось
В привычной череде страниц.
Идёт война по белу свету:
То кровь, то смерти в «Новостях».
И всё труднее жить поэтам –
Они не пляшут на костях.
И я , как доктор в поликлинике,
Себе задам вопрос простой:
Куда я со своею лирикой,
Куда я со своей душой?

Что проку говорить о ценностях,
Когда в цене деньга и ложь?
Что толку говорить о нежности? –
В ходу продажная любовь.
Но запоётся вдруг, заплачется
О том, что в самой глубине,
Словно дитя, от хама прячется
И что свободно лишь во сне.
И я, как доктор в поликлинике,
Себе задам вопрос простой:
Зачем я со своею лирикой,
Зачем я со своей душой?

А дни на нитку жизни нижутся.
Чем дальше – тем они быстрей.
Стихи, чем больше они пишутся, -
Тем они глубже и больней.
Пусть мир сошёл с ума, но всё-таки
Душа не может не лететь.
Когда земля в угаре-копоти,
Для неба песни стану петь.
И кто-то, видно, не из циников
Вдруг спросит с болью и тоской:
«А где тот со своею лирикой,
А где тот со своей душой?»