Не рты, а дым, кружавчики минуты.
Оленями в комод переобуты
Отчизны укорачиваний ноль.
И в космосе тугая мыслит соль.
Вы - день, вы - шкаф, ответственные гланды,
Вонючих глаз направо и пуанты.
И дверь в очки прольётся Рождеством.
Каблук из глаз, могилы перелом!
Где чуден сон, беременный руками,
Где волосы с печальнми ногами
Плывут в ничто, как выдуманный стол,
Встаёт над миром парацетамол!
Не рты, а дым, кружавчики минуты
© Copyright: Зхус, 2017
Свидетельство о публикации №117030103489
Свидетельство о публикации №117030103489
Рецензии