Как мне кажется, мир очень мелок
и вмещает деревья и белок,
будни гнойные, ночь для ночлега,
время потное в судорге бега.
Что же мир этот – небо с овчинку,
шарик лопнувший ростом с личинку,
и огромная жизнь нараспашку,
словно ветром надуло рубашку?
Не вмещается жизнь в эту пену,
надоело писать гимны тлену,
надоели и детство и старость,
не вмещается жизнь в эту малость.
Эпитафии бывшим знакомым,
после смерти как пух невесомым.
Ведь смешно истончившимся слухом
звон их слушать москитный над ухом.
Всё смешно, но и грустно и дико.
Есть однако прямая улика
для суда над сознаньем калеки.
Но отложим, слипаются веки.
Спать хочу и наверное буду
и во сне встречу древнего Будду,
объяснит пусть про дхарму, нирвану
и про то почему Вар-Раввану
повезло больше чем Иисусу.
Пригодилось понять бы мне, трусу.
Как мне кажется, мир очень мелок...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030103074
Свидетельство о публикации №117030103074
Рецензии