Что осталось от жизни? Одни пустяки...

Что осталось от жизни? Одни пустяки.
Всего лишь понять для чего её дали.
Прощальным, прощающим взмахом руки
забросить себя в безразличные дали.

Границ не положено круглой земле,
но есть гравитация, чтобы расплющить
угли догоревшие в серой золе,
воздушной и лёгкой и в воздух зовущей.

Спросить бы у Бога зачем доживать
и как бы на марш и осаду сподвигнуть
свою ожиревшую сонную рать
и хордой спинной пустоту мира выгнуть.

Вдали шелест крыльев, стрекозы, шмели.
Ещё одно лето готовит пробежку.
И этот костёр нам подарит угли
и без толку прожитых дней головешки.

Но время куда-то спешит и зовёт.
Надеюсь, что пункт назначения знает,
и солнца бездушный тупой огнемёт
не даром окрестную тьму полоскает.

А нежные краски весенних цветов
и радости привкус в крови на рассвете,
когда Божий лик проступал из кустов!
Но этого впрочем никто не заметил.

А если прибился бы к нам Моисей,
то может ещё раз из пламени вынес
премудрость нам жизни подаренной всей
и запер тельцов обнаглевших в зверинец.