Снова Ему

Да я бы запросто бросила свою писанину.
В один миг. Особо не напрягаясь.
Тоже мне радость -
Над языком надругаясь зачеркивать дни.
Была бы хоть на толику  не такой заурядной
И!
А так... смысл? пиши- не пиши.
Тем более о любови.
Всем её не хватает. 
И как бы с ней/без неё не жилось,
Все равно - в кривь да в кось.
И целого места в душе не осталось.
Тебя все и так разрывают на части:
Черти, дамы и прочие страсти.
Хотя, по сути, одно и то же:
Ничто не приносит счастья
И ощущения чувств прекрасных.
Но просто я знаю,
Рифмовать перестану
И променяю волшебство филигранного самообмана на что?
На тлен? На правду,
где тебе от меня ни взгляда, ни мысли не надо? 
Но ты прав. Как всегда, Как и в этот стотысячный  раз:
Нет Нас.
Вот только что мне поделать с назойливой кошкой?
Она еженощно мурчит строчку за строчкой,
(Единый способ коммуникации, между прочим),
Где мысленно трется мордой о каждый твой палец.
И мне так жалко прогнать её прочь! На холод! В ночь!
А в ней столько нежности собралОь!
Ну как ей помочь?
Но твоими силами, мольбами сильными 
Ситуацию отпустила.
Спасибо.
И мне не важно с какой из твоих милых ты будешь счастливый.
Главное - будь! В счастье сила.
И может это не лучший текст из тех, что я тебе посвятила.
Я не умею прощаться... и уходить красиво.
Постскриптум: любила.