Какого чёрта

Какого чёрта оказался в тех краях,
Где грёзы превращаются в беду,
Где слёзы возвращаются в траву,
Но власть, та, что находится вверху
Мне мысль запрещает даже ту,
Что вовсе не траву, а что под ней
Воспел я самой горькой из ночей,
Когда закрыть постылевших очей
Немыслимо без помощи друзей,
Но где вы все? И звать вас всё глупей.
Мне кажется, пока, всё больше дней,
Я в поиске того, что всё страшней-
Познания, что в жизни сам своей
Лишён того, что вам всего родней.

Как мне спастись в безумии моём
Тогда, когда в улыбке лживым ртом
Скрывается всё то, о чём потом
Я плачу, хоть не знают уж о том?
Как рассказать без этих тошных рифм
О том, как я радел за этот мир,
Потом, как порадел он за меня,
Да так, что потерял все рифмы я?
Я право, сумасшедший может быть,
"Я" силится скорей о том забыть,
Но гений ли, тщеславие, иль что-
Не кончится всё это хорошо.

Не кончится, известен мне ответ...
Какого чёрта, Бог родил чертей на свет!?
Какого Бога чёрт не съел на свой обед?!
И что за свет такой в туннеле тёмных лет
Находит всякий добрый человек,
Который не остался на ночлег,
Который, как и все, покинул дом,
Не зная, что я умер в доме том,
Покинутый на звонкой мантре "Ом",
Ведь петь её полезно лишь вдвоём,
А как один средь ночи запоёшь?
Соседей или волков призовёшь,
И будет мало радости средь зла,
И те, и те увидят лишь козла,
Спасибо хоть, отпустят все грехи,
Как те, кому твердил я: "помоги!"...

Могилен этой помощи ответ.
Как всё, что прозвучит-отыщет смерть,
Как каждый настоящий мой отец,
Сменивший на венок былой венец,
Висящий нынче, точно на кресте,
Не на,.. а под, но разница-то где?
Быть может, вширь, но всё одно-в земле.
Но почему и рай твой весь в огне?

Допустим, я и в правду об отце,
Но только в книжках-как о храбреце,
Но только в жизни-будто он не мёртв.
Других-но не меня отец поймёт.
Вы думали, я странен или глуп?
Быть может, вам не моден мой тулуп?
Помилуйте, ведь перед вами-труп.
Ну разве может труп быть в чём-то крут?

Вот и молчите, модные друзья.
С такими-скоро в траур вечный я.
Последний друг сгниёт, и на глазах,
Всё прошлое спустив на тормозах,
Смеётся и хохочет. Только мёртво.
Какого чёрта нес домой я торт?
Тут свечи погребальные одни
Остаться могут, сколько ни гаси,
И сколько же, попутно, ни сжигай.
Друзья? Достаток? Счастье? Дети? Рай?
Заткнись, и больше рот не разевай.
Возьми-отдай. Возьми, но всё отдай.

Отдай другим, но только вот кому?
Я мог послать свой текст хоть на луну,
Да только в сказках отправляются с луны
В ответ на письма счастья счастья сны.
Не верю при теперешних царях,
Что тьма царит не в чёртовых краях,
И жизнь уже зависла на соплях,
И только смерть всегда, у всех в друзьях.

Но смерти, право, люди не нужны,
И смерти только смерть свою должны,
Но кто-то за других вот в эту ночь.
И это я. Я умереть за вас не прочь.
Но прочь вы все ушли, и кончен бал.
Кому вообще я это написал?
Какого чёрта вновь один и в тех краях,
Где дети пишут ночью об отцах?
Должно бы это быть наоборот,
Но жизнь сладка, как похоронный торт.