война

в письмах моих будет счастья на пару строк,
а остальное лучше, пожалуй, сжечь.

я расскажу о смерти, и как не смог
душу свою и счастье свое сберечь.

эта война не лучше совсем другой,
в этой войне нет правых, чужих, центральных.
каждый из нас в любой, как в последний бой
с криком ура! (не правда) бежит. прощальных

слов я не буду много сюда писать,
на ведь и так прощаться давно пора ведь.
как на эшафот, я взойду на белый парапет
и посмотрю на прошлое вниз, с моста.

мы сейчас в городе белом, чужом, своем,
ну, понимаешь, я не могу писать,
мол, выдам тайну. падает свет в проем
выбитого окна. ты отца и мать

видела? как там милые старики?
знаешь, тут звуков нету и слышно смерть.
ей город дышит, танцует с нею. с реки
ветер приносит пепел костров.

взрослеть
больно бывает. лампочка режет мрак,
переплетаясь с лунным лучом. пиши.
если я завтра... ладно, мой милый враг,
лучше сыграй мне в этой глухой тиши.

я тебя буду слушать сквозь сотни мил,
сквозь канонаду тихий сонет. играй.
если ты веришь в Бога, то это - рай.
если не веришь... что же? на море штиль -

я не смогу добраться к твоим рукам.
в небе - машины. только своим письмом
я может быть сумею почти что сам,
частью души вернуться в наш тихий дом.

если войну закончим, то, правда, Лен,
я первым делом розы тебе куплю.
как я люблю тебя, как я тебя люблю,

не забывай меня.

твой на веки

Н.