Куклы

Я не умела плакать или смеяться.
Была как кукла, что оставил в старой квартире.
Под изношенным креслом игрушки пылятся.
Их хозяин вырос. Сейчас он в трактире.

Там веселей. Наливают в стаканы.
Он с легкостью жизни лишился былой.
С ухмылкою дерзкой. В душе тараканы.
Домой завалился. И снова в запой.

Его не волнует и собственный чад.
Он лишь говорит: «Я сейчас на мели».
А меленький сын ведь действительно рад.
Ему не хватает отцовской любви.

Он мелкие ручки к лицу папы тянет.
Тот спит на заброшенном кресле судьбы.
Мальчишка ложится у самого края.
Он грезит в объятьях. Они так нужны.

Мальчонка касается взглядом отца.
Глаза застилают обильные слезы.
На опухшем лице силуэт мертвеца.
Поцелуи ребенка сквозь острые розы.

Сынишка целует и плачет взахлеб.
А папа не слышит. Сегодня он пьян.
Мальчишка доволен. Они ведь вдвоем.
И он дарит любовь свою — больший изъян.

И пусть его папа не видит, не слышит.
Пускай погибают те куклы во тьме.
Он ласкает отца внимает — тот дышит.
Мальчишка смеется. Тепло на душе.