Слово сказано – и ушло,
строчка сложена – и, прощаясь,
машет слабым тебе крылом,
улетая, вливаясь в стаю.
В стаю сложенных раньше строк,
улетевших точь в точь, как эта.
Невысок их полёт, высок -
он далёк от тебя, поэта.
И ложится на стол листок,
ждущий новых и слов, и строчек…
И они утекут в песок,
или в выси вспорхнут бессрочно.
И опять ты – совсем один
перед бездной бумаги жадной,
и звучит из её глубин
зов влекущий и беспощадный.
Зов
© Copyright: Геворк, 2017
Свидетельство о публикации №117022805466
Свидетельство о публикации №117022805466
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.