Осенняя Муза

Тёплый свитер греет тело,
      а душу – чашка горячего чая.
Знаешь, я больше тебя не ревную
      и уже почти не скучаю.
Старый фильм на заезженной плёнке
      в клеточку плед, под спину подушка,
Пушистый ангорский кот тихо
      мурлычет в ушко:
«Спи, хозяйка», -
      и мягкой лапой трогает рыжий локон.
А без меня подруга - Осень
      скучает за стёклами окон.
Стоном дождя, шорохом листьев
     меня вызывает наружу.
Злится, требует, плачет, зовёт,
      обещая раннюю стужу,
Если только не выйду к ней…
Уже почти собираюсь…
Но так уютно мурлычет кот,
      и постепенно в сон погружаюсь…
Гитарный звон, серый дым костра
      и аромат корицы…
И почему сладко-пряный запах?
      Ах да, всё это мне снится.
Вот здесь, в этом старом саду, на скамье,
      ты говорил про прерафаэлитов,
и восклицал, руки целуя мне:
      «Ты прелесть! Булгаковская Маргарита!»
У Музы художника
      век слишком мал,
Меня сменила другая -
      волосы – шёлк, глаза – океан…
Я как Ева… Изгнанье из Рая
      так больно, и страшно обожжены
Предательством хрупкие крылья…
      Ты «сказкой» не смей называть меня!
Я - быль и останусь былью!