Пусть живут у кого получается,
а моя жить попытка кончается,
а мои силы к чёрту и к лешему
маршируют по тракту по пешему.
Мокрый снег в конце марта прилипчивый,
из глазниц его хлопья вывинчивай,
из глазниц провалившихся черепа.
Тупость чувств, как у мёртвого дерева.
Страшный Суд отменяется начисто,
как и прочие наши ребячества.
Предстоит посерьёзней истерика,
не помогут ни Бог ни Америка.
Так зачем я пишу? В чём смысл творчества?
Смысл в отсутствии, ваше высочество.
Жив душой, значит сеешь что задано –
слово горькое с запахом ладана.
Слово это, как мысль обречённая,
как сгорает трава благовонная,
аромат и дымок ветром схвачены.
Этим всем наши дни обозначены.
Этим всем, мокрым снегом и холодом.
Ничего, ведь сознание молодо.
Что успею – пойму, на мгновение
отодвинется исчезновение.
Пусть живут у кого получается...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022802997
Свидетельство о публикации №117022802997
Рецензии