Я плюю на Ваши вагины

Вчера мне подарили нож. Страшный. Филиппинский. Изощренно изогнутый, как мысль убийцы. С кобурой похожей на жену монаха.

Я шел домой в приподнятом настроении духовной эрекции. От Нового рынка до самого Привоза, твердой поступью вооруженного недочеловека. Я хотел встретить Адольфыча или, на худой конец Ройтбурта чтобы, как ***, показать свой... Подарок.
Перебирая, шо католический ружанец в уме, словно четки монофизита - иллюзорных врагов, я даже и не заметил как подошел к маргинальному подъезду здания в котором жил, да и сейчас живее всех живых - Илья Ильф.

Возле дома стояли трое.
Мои чресла сознания напряглись. На губах появился соленый привкус сладкой ****ы.
Подойдя ближе, я расслабилсо. Но зря.
Истошный крик, пьяной в кал, крашенной желтым по коричневому на голове, женщины, с неизвестным мне доселе именем, взорвал, как коктейль молотова, омоновца на банковой - туманный воздух Одессы:
- Вай, сцука, это же Наш!!! Поэт!!! ****ь...
Я приближался, ни смотря на обуявший меня попуск чувств.
Троими были: Она самая, которая кричала. Ивоный дьяхон, сорока с лишним лет, называемый ею - "Мой Милый", - здоровенный мужик, в качающейся посредством всего грузного тела кепке. И йобнутый от старости сосед дядя Толя.
Все трое пили горькую.

- Привет, знаменитость!!! Буханешь? - спросила с меня, та же, с неизвестным именем. Нет? Ну да, ты же конченный наркоман...
И заржала, в голос, на всю старопортофранковскую, как самый нормальный в мире человек, получивший второе место на конкурсе Нормы мира.
Вот оно.
Вот именно то, ОНО - от амбивалентности которого стоит кромсать дряблую плоть доведенных до отчаяния собственной адекватностью, простых производственных штемпов.
Так рождаются Бревики, Гитлеры, Иуды из Кариафа... Так детский сон с крякозябриками, мутирует в кошмары пьяного из отцов, отчимов, просто маминых друзей...
Так в душе прогрессирует ад и в затылок стучит сапогами.
Совершенно бессмысленно, объяснять этим, и вообще кому бы то ни было то, что алкоголь самый вредный из всех наркотиков, что мои надпочечники восстановились три года и четыре месяца с днями назад, а здравомыслие уже целых пол года **** душу в лень и остальные дефекты характера.
Ну как? Ну вот как и зачем, собственно, рассказывать человеку у которого в данный момент в прямом смысле - срут в голове микробы, осыпая алкоголем последнюю стружку мозжечка - что либо в принципе? И о чем с ними говорить? А ведь таких большая половина. Они правят государством в котором я живу, вершат суды, творят культуру и поучают Нас ВСЕХ...
Я, смиренно улыбаюсь, поглаживая, лежащий на сердце Филиппинский, изощренно изогнутый, как мысли у убийцы - Подарок. Мой нож.
Ухожу.
Вслед мне несутся, добрые по сути крики:
- Стасик, ты наш гений, ты наш Поэт, ****ь, сука!!! Твори нахуй!!! Мы за тобой следим!!! Чуть шо - поможем!!! Догоним и поможем еще раз!!! Гы-гы-гы...

Господи, как же тесно здесь существовать и как цинично жить. Наперекор всем и всему. Вопреки судьбе, в назидание счастью.
Я захожу домой, целую Любимую в животик, бросаю оружие в ящик и сажусь писать...
Больше, я ничего не умею и не хочу. Мне бы только вылить куда-то приход чувств, музыку смысла, спрятать волну черной рифмы в обсценность классики.
Я кромсаю клавиатуру одиноким пальцем. Расчленяю предложения запятыми, подвожу итог, кровавым троеточием...

п.с.

Не пейте пожалуйста, родители, не пейте ничего кроме воды, сока и молока. И никогда, слышите: Никогда не бейте своих детей по голове. Даже если они уже, малость придурковатые.

#домбровский