Сон

Не разрушить твой зыбкий сон
Тихим шелестом писчей бумаги.
Наблюдаю, как за окном
Поднимаются алые флаги

Предрассветного мятежа:
Первый луч подобрался к пастели.
Миг – не терпящий монтажа,
Как прозрачность сырой акварели.

Как надежда, что второпях
В суете каждодневной  и дрязгах
Мы заметим, что на полях –
Сушь, а пруд – затянулся ряской.

И прольются тогда дожди,
С плеч твоих на мои запястья
И сожму я в своей горсти,
Все невзгоды и все напасти.

Иссушив, поднесу к губам:
Дунь! – развеет по землям ветер
За версты, что не счесть ногам,
На глубины, где солнце не светит.

И пойду я по влажной земле,
Следом в след твой, покорно ступая.
И  настолько я верю  тебе,
Что в дороге  глаза закрываю.

На рассвете – твой сон так зыбок,
Дом пронизан, как решето
Солнца светом, игрою рыбок
Золотых на окне пустом.

Станут четче, яснее звуки,
Откровенней.  Сквозь дымку сна,
Поцелую твои я руки
И сомкну занавеску окна.