Кончается праздник, и дворик – как днище
Осевшего брига, не видно людей.
Расшиты карманы у щедрых и нищих
Одной канителью. И мозг оскудел.
Прилавки да тетки, монетки на блюде…
Товар не берется, как рыба за хвост.
Прибой выходными шумел, многолюден,
Закончились деньги, остался вопрос.
Дворы – вертикали, на мачтах древесных
Нацелены ветки на поиски птиц…
Давайте напьемся: по палубам тесным
Удобней враскачку, счастливей без лиц.
Февраль обернул в парусину напасти,
В тугую холстину под корочкой льда…
Киты по проулкам с открытою пастью
Плывут… И колышется воздух-вода.
Простите, простите! Блины доедаем,
Прощает Господь – вот и верим в него!
А мелкие рыбки проносятся стаей,
Монетками брызнут… И нет никого.
Прощеное воскресенье
© Copyright: Марина Зейтц, 2017
Свидетельство о публикации №117022811606
Свидетельство о публикации №117022811606
Рецензии