Краской густые мазки...

Краской густые мазки по холсту.
Кисть танцует в густоте палитры.
Взмах руки, снизу и к потолку,
Рядом под ногами пустая поллитра.
Ну его к черту, хлопну еще одну,
Опрокинув в себя огненной жидкости.
Видно только ему одному, тому
Не терпит в жизни слабину и хлипкости.
Стены, мольберт, краски, холсты.
И окно в мир суеты и беспечности.
Раз и другой , взмах руки  и
Возможно мнгновенье останется
В вечности.
Мне хорошо быть с холстом одному.
И пока вдохновение в трезвости,
Я как аскет и в быту и в миру
Рисую любовь , красоту , человечность.
Вот и последний кисти мазок.
Вот, еще малость, капля, чуток.
Окна раскрою, лучи солнца пущу.
И не важно, что душою грущу.
Я все мысли вложил в кисти виток,
В нем нет ни грамма подлости.
Только легкость руки и порывы души.
Нет , совсем дело не в скромности.
Мне повезло, способность творить
Вне времени, не зависит ни от чего.
Лишь от жития людского племени.
Мне не надо совсем говорить.
Лучше кисти и вдохновения, я не скажу.
Вне зависимости от разного времени
Я другим в веках подарю
Глубину неземной красоты и мнгновения.
Я душой озарю пред прекрасным
                волнение.
Кану в века, ну и пусть.
Как когда-то рука возьмет кисть.
И поставит мольберт.
          И наступит час озарения.
Пред простой красотой, ...
Взмах руки и родится творение.