Рассвет обещает, а день не исполнит

Рассвет обещает, а день не исполнит.
В ночь зимняя буря - плохая примета.
Корнями цепляясь, сосна глухо стонет:
Века до рассвета, до марта, до лета,
До первого ливня, до радуги, если
Позволит удача и выдержат камни,
До солнца до рыжего, с белками вместе,
До клейких иголок... Но ветер не станет
Ни слушать, ни плакать. Ломает, рисует
На сером графичное, руки ветвями,   
Эскизом, наброском, мгновенно и всуе
Судьба черно-белая в небе проглянет.
А поутру щепки, и зарево кровью.
И всё же стоит. Криво, но... Не бывает,
Конечно же, нет. И однако всё вновь и...
И чудом каким-то в ту ночь не сломает.
Еще одна ночь, один день, одна битва, 
Еще один вздох, и еще "не получишь" -
Прозрачной весной, далью, птичьей молитвой,
Нелепостью, малостью, чем-то. Так лучше.
Надежды всё меньше и небо всё ниже,
Тоска отдохнуть примостилась на плечи.
Ночь. День. Бесконечны для тех, кому выжить.
Как долго? Да вечность, конечно же, вечность.