Лирика Окраины. Ирина Бжиская

* * *

Износились у Лета одежды
тонов изумрудных…
И чему удивляться,
когда приближается старость –
до сезонной отметки –
конца –
так немного осталось,
и остаток пути
оказался достаточно трудным.
Затаились осенние страсти –
пока им не время,
но из вредности Осень
уже совершает набеги.
Что же Лето?
Оно растеряло в пути обереги,
но с достоинством будет
нести до конца своё бремя.
Золотые подвески на платье у Лета –
подарки.
Ими Осень уже намекает –
пора в путь-дорогу…
Возмущается грозами Лето,
скрывая тревогу,
и грустит, что не выглядит
молодо, красочно, ярко…


* * *
             Помедли, Осень, не спеши...
             Л. Татьяничева

Собирает Лето чемоданы
и грустит по вечерам в тиши –
жаль, не износило сарафаны…
«Ты помедли, Осень, не спеши
предлагать иных цветов одежды,
звать дожди, ветра и холода», –
просит Лето.
Теплится надежда,
что теплом порадует всех.
Да,
всем подарит на излёте срока
ясные и тёплые деньки –
небо голубое с поволокой
из туманов нежных,
маяки
звёзд на чёрном шёлке небосклона,
ниспошлёт земную благодать…
Вот и к Осени оно – с поклоном,
чтобы постаралась подождать…


* * *

Забавляется с листвой ветер,
на ветвях перебирает, как чётки.
Он давно метаморфозу заметил.
Появились незнакомые нотки
в тихом шелесте, обычно весёлом, –
засквозила грусть… мотивы тревоги…
В них – звучание надрыва-надкола
и предчувствие последней дороги,
той, что к вечности ведёт в осень.
Ветер это уловил, но играет,
забавляется с листвой, просит
жить, заранее и не умирая…
Утешает ветер листья – не надо
горевать о том, что будет нескоро.
Время есть. И будет главной наградой
летних радостей земных целый ворох.


* * *

«Багряный цвет листвы…» –
иначе и не скажешь.
Пусть так десятки раз
писали до меня.
Пусть повторяю я банальное
и даже,
возникнет если вдруг
по поводу возня,
я напишу о том,
что осень постоянна, –
излюбленных цветов
она не предаёт
и красит в жёлтый цвет,
цвет бронзы и багряный
деревья и кусты.
Душа её поёт…
Душа её поёт
от творческой свободы, –
природные холсты
расцвечены сполна.
И солнечные дни…
И голубые своды…
И в ранние часы –
покой и тишина…
Багряный, золотой и бронзовый
наряды
и рощи, и леса,
и парки, и сады
надели…
Но они – предтеча листопада
прихода холодов,
потери красоты…


* * *

Дни зимние о чём ворожат,
какой слагают гороскоп,
какие новости итожат?
Вопросов – скоп…
Вопросов – скоп… Ищу ответы…
Казалось бы – такой пустяк!
Но мысли – вялым пустоцветом –
летят во мрак.
Под глас неугомонной вьюги
и зыбкий свет от фонарей
крепчающий мороз-хитрюга
ждёт у дверей.
Пришёл нарисовать узоры,
украсить стылое окно.
Его этюд увидеть скоро
мне суждено.
И, может быть, морозной сказкой,
что на стекле, утешусь я.
В ней грусть моя – под белой краской,
и боль моя…