пахнет кофе из передней

пахнет кофе из передней,
кофе, мылом, керосином,
тихо ноют половицы
под соседским сапогом.
месяц в форточке балконной
в переливах клавесина
стелет луч на силуэты,
опьяненные вином.
может даже винный градус
не имеет над сознанием
власти большей,чем касание
обожаемой руки.
иступлясь  и обессилев,
как пред смертью или раскаянием,
она бросит взгляд усталый
на оконные коньки.
он опять за вздохом тяжким
нарисует образ милой,
в прошлом милой, а теперь же
той, что больно обожгла.
а она с тяжёлым вздохом
в голове искать мерила
будет, те, в которых чувствам,
соразмерна глубина.
не найдя подобной меры,
рук теплом коснётся нежно,
словно невзначай оставит
запах вишен в волосах.
в этой сумрачной гостиной,
в этой сумрачной и смежной
с кофе пахнущей передней,
утопавшей в голосах.
только ей, помимо мира,
нарисованного пледом,
нет ни кофе, ни передней,
ни соседских передряг.
как же нежен его профиль,
окаймленный синим светом,
как он тихо распускает
ее сердца алый мак.
"знаешь, я как человека,
я люблю как человека,
я тебя люблю безмерно
до последней слез росы.
путь моих душеисканий,
словно для араба Мекка,
только на конце маршрута
наши лунные часы."
и шепча ей очень тихо,
и укутав в плед колени,
чуть дрожащие ладони,
и укрыв изгиб бедра,
он, объятый теплотою:
"ты мне солнце в мире тени,
ты близка, и без сомнений,
мне, как кровная сестра".

26 февраля