Поле, зимняя кибитка,
Пушкин носом из окна.
Смерти ржавая калитка,
нить рванули из сукна.
Что-то знал он, ведь поэты
умудряются всё знать
о зиме, в начале лета
притаившейся, как тать.
Чуял вдохновеньем слова,
забывал, бросал перо,
осаждали бесы снова,
пудра сыпалась с Пьеро.
Арлекином притворялся,
щупал, тискал Коломбин,
на скандалы нарывался,
поднимаясь из глубин.
Снова прятался, как рыба
в ил придонный, где покой.
Шевелилась смерти глыба
за оставленной строкой.
Поле, зимняя кибитка...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022702967
Свидетельство о публикации №117022702967
Рецензии