Расправим снова веер из метафор...

Расправим снова веер из метафор
и занавес поднимем над отчизной,
которая падёт дворами на пол
и нам в лицо посмотрит с укоризной.

Десятки хмурых грязных подворотен
подмигивают азиатским глазом,
присел татарский солнцепёк субботний
на рваных крышах пьяным богомазом.

Икона убиваемого Бога,
далёкой жизни, вынутой из пепла,
и не хватает языка и слога,
чтоб мысль больная поднялась, окрепла.

Поток, будь он неладен, или Дао,
как чвякают китайцы про разруху,
про жизнь, которой вдруг опять не стало,
опять её прихлопнули как муху.

И если б только подворотен песня
и мусорных дворов, нужды и скуки.
А если вдруг любовь? Кричишь: «Воскресни!»
Куда её, кому отдали, суки?

Кто вы? Зачем? Здесь видимость двоится,
мысль не идёт, застрявшая в подпольи.
А мы-то есть? Кошмар опять нам снится,
глазные яблоки задёргались в безвольи.

Проснёмся ли? Где бывший мой приятель,
который возбуждал в душе обиду?
«Московскую» допил и тоже спятил
и притворился памятью для виду.

Морочат нас, одна любовь в ответе,
настаивает и клянётся втуне,
что раз случилась, значит есть на свете
и даже Бог её в карман не сунет.