Никто его не проклинает,
Он не был в жизни подлецом,
Жена при встрече вспоминает
Про смерть тянувшую с концом.
Глаза закрыв я осторожно
Пытаясь в нечто заглянуть,
Вдруг осознал, что невозможно
Свой рок финтами обмануть.
Хоть возраст мой для дел и сносный,
Таков уж наш менталитет
Что ум для смерти дал прогнозный
Наивный с жизнью паритет
Но, слава богу, не случилось
В корнях у флоры почивать,
Старенье только ополчилось
Дверь грусти чаще открывать.
Как здесь реальна небылица,
Как мрачен мысли ,черный нал,
Беззвездным холмиком бугрится
Давно приятеля финал.
411. как здесь реальна небылица..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117022702810
Свидетельство о публикации №117022702810
Рецензии