Ходит мать, выглядывая смерть,
По дорогам маленькой станицы.
Сын захлопнул перед нею дверь
И безвольно сникли руки – птицы.
В шерстяном потёршемся платке,
Лёгкой куртке, стареньких галошах,
Ходит мама с палочкой в руке,
Повторяя, что мой сын хороший.
Сухонькая, старенькая мать,
Бродит, усадив беду на плечи.
Видно в девяносто не понять,
Как прожить ей в этом мире легче.
А сынок, закрывшись на замок,
На пороге мать в штыки встречает
"Бедненькому" видно невдомёк,
По иному на земле бывает.
Бродит мама грустно, налегке,
По морозным улицам станицы,
Вспоминая сына на руке
И от слёз блестят её глазницы.
Сыновьям
© Copyright: Леонид Деонисович Мирошниченко, 2017
Свидетельство о публикации №117022702527
Свидетельство о публикации №117022702527
Рецензии