Верочке. нет. Прилетели...

Эстер, мне есть о чём плакать, о чём горевать:
кроме собственного либидо нечего воспевать,
даже если талант – его некуда подевать.
Гляну в зеркало: рожа  –  прям всех порвать.
Может вовсе не стоило  начинать?

Площадь Красная, Москва виднеется из окна.
Иву с Честер, конечно, Родина не нужна.
Да  и меня не сильно волнует эта страна.
Люби, пей виски, носи серьгу – я буду тебе верна;
дай понюхать твою футболку и кеды, сладкий мой сатана.

Приходи ко мне в драном, вонючем пальто.
Не придёшь – вдруг меня не полюбит никто?
Вдруг либидо не туда меня заведёт,
где драгоценным винам обязан был наступить черёд,
где никто никогда не возьмёт в расчет,
где воще никто меня не возьмёт?

Не возьмёт,  –   пускай, я огромная баба, здесь спору нет.
Мне и лучший писатель Прилепин не авторитет:
подумаешь, классик, ну надо же – пиетет!
Эй, поэт, подойди,  получи совет:
так и скажи ему и любому его дружку:
будет за Родину воевать – пусть отстрелят ему башку
как детям в Донецке; пусть не городит там чепуху
про Русский мир и всякую требуху.

Эстер, это я тебе честно, как на духу.

2017