Уходит...

   Уходит...

  Время моё уходит...уходит.. уходит...

  Ушло...

  Без предупреждения.
  Усмехаясь через плечо.
  Жеманно покачивая бёдрами...

   Ну не бежать же за ним,  уговаривая,  взывая к воспоминаниям о былом  блаженстве.
  Да оно ничего и не помнит:  ушло налегке,  ничего из прошлого не взяв с собой...

  А ты стоишь,  как балда—с растопыренной душой и руками,  держась за воспоминания,  как беременная держится за живот,  чтобы не повредить плода.
  Одно хорошо:  твоим воспоминаниям уже ничто повредить не сможет. ..
   Но и разделить никто...
 
  Но к ушедшему времени  это уже как бы и не относится...Оно и приходило-то    не надолго: так,  посидеть рядом,  поболтать,  поспорить,  поморочить голову стихами,  немножко поблудить,  путая даты, лица,  места,  как в театре после третьего звонка...

  И правильно,  что ушло:  придут иные времена;  им не следует встречаться...Теперь уже и звук не такой,  как тогда—счастливо-фальшивый;  и запах мягче,  и ритм теперь вальса,  а не чечётки.

 И все предметы ,  лица можно поближе рассмотреть,  опознать,  а не  как  в заполошенном тогдашнем сознании...

  Но в этом обретённым как будто  спокойствии остался червячок сомнений:    а что,  когда и это время вот так же в одночасье без предупреждения уйдёт от тебя (хорошо,  если не сбежит),  а вот уже следующая  смена  может и не прийти...