21. 01. 2017

              "М.С."

Так не бывает, Боже, не бывает...
Круг разомкнулся и сомкнулся вновь.
Не притяженье яви призывает,
А выстрел метит в поднятую бровь.

В единой точке скрещены мы ныне,
К ней приближались миллионы лет.
И стая белая к немыслимой вершине
Вознесена за купленный билет.

Не совпадение, не нервы, не случайность,
Не ветер и не вечер предо мной.
Никто не опознал бескрайность
Закономерности немыслимой одной.

Нас столько разных близких дорогих
Неузнанных и вечных съединилось.
В истории страница для других
Захлопнулась, закончилась, закрылась.

Мы не заметили, не знали, не смогли...
Про это по следам испишут томы.
Кивнем потомкам из рассветной мглы,
В ответ раскатные ударят громы.

Привет вам, дети утренней зари!
Нет, наши имена не пишут на обломках,
Но всё ж наследники (звезда, гори!)
И серебра, и злата; а сердца в осколках

Пиитов и зоилов слов и строф.
Мы черпаем живительную влагу
Святых и неизбежных катастроф.
Их судьбы стали нашим флагом,
Во мраке маяком, звездой во тьме.
Не маскарад теней на бале бесприютном,
Не скопище блуждающих впотьмах,
А в том же зале снова все уютно.

Мы снова живы, это снова мы!
Вот это, господа, уж право странно.
Не зарекались от сумы и от чумы -
Все пройдено и выжжено, и страшно.

Но мне не это страшно, господа...
Мы видим не себя на маскараде.
Имущество и облик распродав
И кровью оплатив на чёртовом параде
Билет на следующий бешеный вираж,
Мы потерялись. Мы не видим, не читаем:
Нам маски выданы на удалой кураж.

И я от горечи и боли всё листаю
Наш дорогой и старый альманах.
Как мы наивны и юны, и пьяны были,
Зачем я без героя, Бог Аллах...
И для чего так далеко заплыли?
И все страницы наши на перстах...
Я умолкаю. Вас всегда любила.

Мне так вам много хочется ещё...
Но холодно под пурпурным плащом.