«Матери рожают не солдат…»
(В. Коротаев).
Она ходит встречать поезда,
Она ходит встречать пароходы,
Её серого цвета глаза
Ожидают от моря погоды.
Она молится, верит и ждёт,
Что её озорной мальчишка
Со слезами домой придёт
В рваных коротких штанишках.
И взглянув в его глаз глубину,
И помазав зелёнкой коленку,
Она спросит: «Играли в войну?
Или снова вступился за Ленку?»
Ленка замуж вышла давно,
С малышом под окном вон гуляет…
Только мать ждёт его все равно,
На солдатское фото взирая.
«Где же ты, мой сыночек пропал
(Может быть, до сих пор не схоронен),
За кого свою жизнь ты отдал
В двадцать лет, так её и не поняв?»
Весна-Лето 1999, Никольск
Она ходит встречать...
© Copyright: Подольский Сергей, 2017
Свидетельство о публикации №117022609151
Свидетельство о публикации №117022609151
Рецензии
Ожидание
Она давно все выплакала слёзы,
И лишь в глазах застывшая тоска.
Ведь сколько раз уж отгремели грозы,
А мать всё ждёт и ждет с войны сынка.
Платком седые волосы покрыты,
Две горьких складки возле губ легли,
И старенькое платье, что зашито,
И руки, что так многое смогли.
Как рассветет, выходит на дорогу,
И долго, долго смотрит вдаль, в поля…
А вдруг идёт, да к самому порогу,
Ведь должен же, ведь здесь его земля.
В письме последнем он писал ей с фронта:
«Мы бьем фашистов! Мама, не тоскуй!
И передай большой привет Шавровым,
Тебе, родная, крепкий поцелуй.
Я часто, мама, вспоминаю нивы…
Но буду гнать фашистов до конца,
Дойдем и до Берлина, будем живы!
И встретимся у нашего крыльца.
Вчера был бой: в аду мы побывали…
Товарищей там столько полегло...
И жизни-то еще не повидали:
От этих немцев горе лишь да зло.
У нелюдей в долгу мы не остались:
Взорвали штаб и взяли «языка»,
И группу наградить пообещали,
И руки всем пожал сам комполка.
Вот снова по позициям бьют, черти,
Заканчивать приходится письмо,
Пишу свой новый адрес на конверте,
Целую…»… уголок листка промок.
Порадовалась мать тогда за сына:
Письмо читали с бабами не раз,
И отошла назад беда-кручина,
Но все-таки настал тот страшный час.
Пришла ей с фронта горькая бумажка:
«Ваш сын, Василий, без вести пропал…»
Тогда внутри все сжалось, стало тяжко,
И мир весь с нею будто застонал!
«Для лучшей жизни я тебя растила,
Не для того, чтоб просто так отдать…
Ах, боженька, дай силы, чтоб хватило…
До дней своих последних буду ждать.
Войны уж нет… А крыша прохудилась…
Вот председатель обещал помочь,
Так, где же ты, что у тебя случилось,
Ведь ты живой, плохие мысли - прочь!
Ах, Васенька, как хлеб-то уродился!
Блинов бы напекла, все как любил…
Так и послала бы какую птицу,
Чтоб передать: «Скорее приходи».
Немного мне осталось в этом свете:
В глазах – туман, и силы уж не те,
Но всё равно, встаю я на рассвете
И вновь живу, благодаря, тебе».
***
Так и стоит она средь поля, средь России,
А где-то в дальней, дальней стороне
Ковыль прошелестел: «Я здесь, твой сын, Василий,
Ты, мама, помни, помни обо мне!»
Небольшая перекличка, если позволите. Вечная память всем, не вернувшимся с войны сыновьям! С уважением, Лена.
Елена Стазаева 18.05.2017 10:10 • Заявить о нарушении
Она давно все выплакала слёзы,
И лишь в глазах застывшая тоска.
Ведь сколько раз уж отгремели грозы,
А мать всё ждёт и ждет с войны сынка.
Платком седые волосы покрыты,
Две горьких складки возле губ легли,
И старенькое платье, что зашито,
И руки, что так многое смогли.
Как рассветет, выходит на дорогу,
И долго, долго смотрит вдаль, в поля…
А вдруг идёт, да к самому порогу,
Ведь должен же, ведь здесь его земля.
В письме последнем он писал ей с фронта:
«Мы бьем фашистов! Мама, не тоскуй!
И передай большой привет Шавровым,
Тебе, родная, крепкий поцелуй.
Я часто, мама, вспоминаю нивы…
Но буду гнать фашистов до конца,
Дойдем и до Берлина, будем живы!
И встретимся у нашего крыльца.
Вчера был бой: в аду мы побывали…
Товарищей там столько полегло...
И жизни-то еще не повидали:
От этих немцев горе лишь да зло.
У нелюдей в долгу мы не остались:
Взорвали штаб и взяли «языка»,
И группу наградить пообещали,
И руки всем пожал сам комполка.
Вот снова по позициям бьют, черти,
Заканчивать приходится письмо,
Пишу свой новый адрес на конверте,
Целую…»… уголок листка промок.
Порадовалась мать тогда за сына:
Письмо читали с бабами не раз,
И отошла назад беда-кручина,
Но все-таки настал тот страшный час.
Пришла ей с фронта горькая бумажка:
«Ваш сын, Василий, без вести пропал…»
Тогда внутри все сжалось, стало тяжко,
И мир весь с нею будто застонал!
«Для лучшей жизни я тебя растила,
Не для того, чтоб просто так отдать…
Ах, боженька, дай силы, чтоб хватило…
До дней своих последних буду ждать.
Войны уж нет… А крыша прохудилась…
Вот председатель обещал помочь,
Так, где же ты, что у тебя случилось,
Ведь ты живой, плохие мысли - прочь!
Ах, Васенька, как хлеб-то уродился!
Блинов бы напекла, все как любил…
Так и послала бы какую птицу,
Чтоб передать: «Скорее приходи».
Немного мне осталось в этом свете:
В глазах – туман, и силы уж не те,
Но всё равно, встаю я на рассвете
И вновь живу, благодаря, тебе».
***
Так и стоит она средь поля, средь России,
А где-то в дальней, дальней стороне
Ковыль прошелестел: «Я здесь, твой сын, Василий,
Ты, мама, помни, помни обо мне!»
Небольшая перекличка, если позволите. Вечная память всем, не вернувшимся с войны сыновьям! С уважением, Лена.
Елена Стазаева 18.05.2017 10:10 • Заявить о нарушении
Спасибо, Лена. Очень трогательно!
Удачи вам и вдохновения!
Подольский Сергей 18.05.2017 12:37 Заявить о нарушении
Удачи вам и вдохновения!
Подольский Сергей 18.05.2017 12:37 Заявить о нарушении